понедельник, 08 октября 2007
читать дальшеКарамель. Она всегда любила этот запах. И ее духи в небольшом красном флаконе из толстого стекла. Они до сих пор стоят на тумбочке, припорошенные слоем пыли в несколько лет. Наполовину полные. Или пустые? Да разве это важно? Он не осмелился до них дотронуться, словно боялся. Что от прикосновения они рассыпятся в прах, как и все остальное…Все рассыпалось. Один, на краешке кровати. Темные плед давно уже пропах сыростью. Когда он его снимал последний раз? Год, два, три назад? Часы, когда-то ходившие, уже давно перестали тикать. Время…а разве теперь оно нужно? Когда-то его не хватало, когда-то они спешили, торопились...а теперь? Разве есть в этом мире что-то более ненавистное чем время? Зачем оно ему одному?
Из затуманенных годами глаз осторожно выкатилась слеза. По давно накатанной дорожке она пробежала по щеке и затерялась в зарослях месячной щетины. Или уже не месячной? Он давно потерял счет времени…с того самого момента как она ушла. Ушла не предупредив, не оставив записки, покинула навсегда. Вместе с ней ушел и смысл жизни. Телефон некогда разрывался от раздражающей трели, теперь даже он замолчал, не видя больше смысла. Зачем стучаться туда. Где не открывают? Страшно поднят глаза и повернуть голову. Он боится наткнуться на фотографии. Старые. Еще черно-белые снимки в потрескавшихся рамках. Счастливые, застывшие на бездушной бумаге мгновения. Некогда яркая и насыщенная жизнь теперь стала бесцветной. И ненужной. Ненужной без нее. Она не имела права! Не имела права уйти вот так. Без права на возращение.
Он осторожно поднялся. Голова закружилась. Ничего, это уже стало привычным. К зеркалу. Она всегда любила стоять перед этим зеркалом, в полный рост. Любила рассматривать свое отражение. Вечно красивая, молодая, несмотря не на что….Не смотря на 50 лет совместно прожитых лет. Была…Почему она ушла? Почему оставила. Чувство полного отчаяние давно уже стало привычным. Сколько лет назад это было? Пять, шесть? Он не помнил…
Шкаф. Дверца скрипит, но ему все равно. Стройными рядами висят ее платья. Всегда чисто выстиранные и гладко выглаженные. Он помнил каждое из них. Он помнил каждый их день. Тонкие, высохшие пальцы проводят по ткани, зацепляясь за вешалку. Он снова на краю кровати. В изрезанных морщинами руках платье. Небесно голубого цвета, с белоснежным кружевом манжета. Первый раз он увидел ее именно такой…облаке цвета неба и лазури. Пахнущую карамелью. В Глазах сияли звезды, а в волосах играли блики солнца. Она всегда улыбалась, даже во сне. Всегда…но однажды улыбка застыла мертвой маской на холодных, посиневших губах. Жизнь, которая была одна на двоих ушла вместе с ней. Под слой сырой земли на далекой старом кладбище. И смысл был похоронен вместе с ней. 50 лет они жили одной жизнью…теперь он не хотел доживать ее один. С глухим звуком тяжелая голова ударилась об плед. Он упал рядом с платьем. Прижав клочок ткани к сердцу, глухо зарыдал сухими слезами. Они больно жгли веки, но не капали, потому что даже в этом теперь не было смысла. Он был один. Был лишь Он…Он и запах сладкой карамели….
(с) Исиль